Este retablo no tiene la función de explicarnos la historia sagrada ni de ayudar a la oración. Aquí no hay ático ni entrecalles ni polsera o guardapolvo ni predela ni sotabanco ni aparejo…, pero hay As de oros o Ace of pentacles, The lovers o Los amantes, The Hierophant o Sumo sacerdote, etc. Las cartas del tarot aparecen aderezadas con dados, un reloj de horas verdes, un anillo y hasta un botón charro de once bolitas. Leo y creo que este terceto de símbolos todos juntos representan la manifestación de un vínculo profundo basado en valores compartidos. ¿Y los dados? ¿Y el reloj? ¿Y el botón charro? Otra vez el destino, el azar y el tiempo trabajando juntos para destruir la estabilidad de unas relaciones. ¿Un matrimonio? ¿Una pareja? ¿Una amistad…? ¿Quién sabe? Cada tirada representa un riesgo. Así es la vida.
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1.
La membrana de una pandereta es aquí la luz. Y esa iluminación es un círculo de armonía. En ella hay un rostro sin ojos ni oídos. Hay unos sensuales labios y una barbilla dentro que sugieren misteriosos secretos. Y la carne que tienta con sus frescos racimos de labios perfectos… Hay una nariz a medias que respira lentamente. ¿Será una CEPAP ultramontana mal puesta? Hay un alto cuello de garza fuera, en la sombra. Todo anuncia una gran belleza corporal y un enorme poder de atracción que se nos ocultan, pero que están.. Es la huella de un sueño que se persigue. La seducción existe y nos cautiva… Vive en el ansia de cabalgar sin frenos y sin reglas… Y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos… ¿Verdad que sí, Arcipreste de Hita? ¿Verdad que sí, Rubén Darío?
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Un pico de cigüeña sostiene entre sus mandíbulas la hermosura efímera del pétalo de una rosa. La gasa delicada de ese pétalo aparece traspasada por la sangre de sus nerviaciones que parecen las venas de una doncella delicada, frágil. El pico podría ser también una pinza o unos alicates dentados sosteniendo un instante del tiempo que no acaba de irse por la rejilla tatuada. De un azul intenso es el cielo que nos marca la distancia infinita como el recuerdo de la ropa recién lavada tendida al sol en una tarde de verano. Todo sugiere la quietud de la espera antes de que llegue la furia del viento… Y ya es sabido: el que espera desespera.
Van los caprichos del humo dibujando sobre un fondo rojo la memoria de un cuerpo: el tronco, unos brazos… la silueta de una figura que se desvanece. Ahí está representado lo efímero de la vida y lo intangible con su ambigüedad y sus misterios. Y yendo más lejos se llegan a oír las sirenas del humo de los barcos y se escuchan las embestidas de las máquinas de vapor de los trenes antiguos contra el aire…Todo tiende a difuminarse, a desaparecer, pero abajo, en las piernas, todavía resiste el afán de permanencia. ¡Fumando espero...!
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4.
Ese lapicino no es Alpino ni es un lápiz de Ikea. Luce orgulloso en su insignificancia los colores rojo y negro y dorado… Se refugia erguido en una concha, en una valva de molusco para impulsarse y atacar (¿a quién?), Caracolas y valvas lo miran asombradas. Le vienen a pedir que les dibuje la vista de los peces a los que envidian por tener esos ojos tan saltones. En un esfuerzo ímprobo para que les crezcan pupilas intentan cambiar de coloración: marrón, blanco, azul, gris, amarillo… Y para ver si lo consiguen en sus fases evolutivas y en sus sueños se han amotinado en manifestación
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En el blanco está la libertad. El gusano se ha hecho ovillo sobre los barrotes de una cárcel porque tiene frío. Tiene frío y miedo y el tiempo se ha detenido para él. A su vida se le apagaron los colores. En su visión solo quedan líneas blancas y negras. Los números señalan las distancias imposibles que hay hasta los recuerdos. Cada cifra mide el peso de quienes no están, de su ausencia o los kilómetros de sus deseos imposibles.
-No sé... No sé. "Donde nosotros vemos bicicletas, ellos ven penes y vaginas". No sé… No sé…Yo no veo más que un gusano enroscado sobre un código de barras... Y punto -dijo Carmelita.
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La mariquita mecánica que empuja las agujas del reloj se ha cansado y quiere huir. Está harta de que el mito de Sísifo se encarne en ella. La verdad es que se le han agotado las pilas y da sus titubeantes pasos finales a oscuras y a tientas... Como se ha parado el reloj, se han parado también todos los electrodomésticos de la cocina. El tiempo se ha quedado sin alas y juega a dar vueltas y vueltas sobre sí mismo por la autopista de bordes plateados que rodea la esfera. Menos mal que antes habíamos hecho café.
- ¿Quién quiere un café de puchero mientras esperamos que vuelva el tiempo?
7.
Dudan de si llegarán a su destino. Las sombras de las dos jirafas tienen sueño. Es un sueño pesado. Dudan... Y de tanta cantidad de sueño el paisaje se les ha vuelto amarillo gualdo. Tan intensos son la sombra y el sueño que han crecido barrotes oscuros a los lados. ¿Quién puede afirmar que no se trata de una cárcel de jirafas? ¿Quién puede afirmar que a derecha e izquierda no haya otras celdas donde se hallen encerrados más animales? Y decía el otro que "la sombra del ciprés es alargada". En los territorios del fuego hay instantes naranjas. ¡Trampantojos y espejos!
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8.
Y moliendo mi café paso la tarde… Es la triste canción de amor de la vieja molienda... Hoy en medio de la oscuridad de bronce de los granos de café ha aparecido un plateado botón charro de once bolitas. También hoy el acebo del patio ha dejado caer sus bayas rojas salpicando aquí y allá la bandeja de enfriamiento e inundándola de luz y de pasión. Al zambo Manuel, que lleva una pena de amor en su amargura, que es muy supersticioso y que se pasa las tardes y las noches moliendo café, ese botón de plata y esas bayas bermejas le han abierto en el alma balcones de esperanza.
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Porque ese cielo azul que todos vemos ni es cielo ni es azul. Lástima grande… A la farola le ha crecido una pelambrera blanca y a la nube le ha salido una pierna ortopédica de dos caderas. El silencio es tan profundo como la inmensidad del cielo. Pasará la nube y permanecerá anclada al suelo la farola. La farola está fondeada en la realidad que permanece y la nube no es más que un deseo que vuela.
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10.
El ero de la mano blanca pellizcando suavemente el pe queda despedazado por la garra inquietante de la salamandra. Esa garra es la espada de Damocles que gravita sobre la escena. La visión produce una sensación de escalofrío o dentera semejante a la que ocasiona la fricción de un tenedor sobre la cerámica o el cristal de un plato. La amenaza de peligro es inminente. La mano de la muchacha ya no es mano sino garra y el color del brazo ya no es el de la carne sino el de la leche materna. Esa garra amenaza con convertirlo todo en un fogonazo de luz blanca, de dejar toda la vida sin sangre, de entregársela a la muerte. Algo grave está pasando. ¿Una ruptura amorosa quizás? ¿La tristeza de un adiós? ¿El odio ancestral entre dos hermanas? Lo que es claro es que hay riesgos ocultos que amenazan vidas. La brutalidad de lo que vemos no se calma ni escuchando dos veces Con su blanca palidez en inglés, claro.
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11.
Plagada está la revelación de simbolismo y de simbología: el reloj, el ocho, el infinito. La unión de lo físico y lo espiritual. Las agujas y los números del reloj son negros, el ocho es blanco y el infinito, rojo. La triada cromática primordial en la historia de la humanidad (el rojo, el negro, el blanco). La triada dominante en mitologías y rituales antiquísimos. El blanco encierra la pureza, la inocencia y la luz… El rojo contiene el fuego, la sangre, la pasión y la vida. El negro entraña la oscuridad, la noche, el misterio y la muerte. Hay algo intemporal en el mensaje de los colores… Este texto tiene ocho líneas que no son infinitas…Y vuelta a empezar.
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Ese corazón llagado todavía palpita aunque un puñal de plata se le haya enroscado por dentro y lo atraviesa. Hay heridas que el tiempo no llega a borrar nunca y esta es una. La imagen es atroz y monstruosa y, como tal, causa desazón. Ya no hay latido en esa entraña, solo resistencia. ¿Se rompió un amor? ¿Se murió algún ser querido por encima de todo lo demás? Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé! Las ganas de vivir se han agostado. La congoja y la pena son inaguantables. El sudario es de un azul entre cobalto y turquesa. Las hojas verdes tiemblan…
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13.
¿Son los dados caramelos o corazoncitos envueltos en celofán de colores? ¿Qué esperan? ¿A morir en la boca de algún niño o a que comience el juego? Algo esperan. Esperan el destino. En el azul y en el rojo las cifras son nítidas. En el rosa la cosa no está clara. ¿Es efecto del vino o de otras sustancias en el ojo del jugador ludópata? Y en el verde ya todo se confunde con la vegetación. Es como si ese color quisiera negarse a empezar la partida, quisiera mimetizarse con los adornos del mantel de la mesa o echar raíces. El brillo del silencio y la luz de la luna (la emoción) quedan reflejados en el papel de plata. Se va haciendo de noche. Aún están lejos las contrariedades de los dados del azar.
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14.
Tres plumas. Barbas, bárbulas y barbicelos se han fusionado con la urdimbre y la trama de la alfombra que intenta empezar a volar como en los cuentos, pero mi mente, en cuanto vio esta foto, se elevó de manera obsesiva y martilleante hasta el poema de Luis Cernuda "Estoy cansado" . Allá va:
Estoy cansado
Estar cansado tiene plumas,
Tiene plumas graciosas como un loro,
Plumas que desde luego nunca vuelan,
Mas balbucean igual que loro.
Estoy cansado de las casas,
Prontamente en ruinas sin un gesto;
Estoy cansado de las cosas,
Con un latir de seda vueltas luego de espaldas.
Estoy cansado de estar vivo,
Aunque más cansado sería el estar muerto;
Estoy cansado del estar cansado
Entre plumas ligeras sagazmente,
Plumas del loro aquel tan familiar o triste,
El loro aquel del siempre estar cansado.
(Del libro Un río, un amor)
Luis Cernuda
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15.
Da media vuelta una niña
y la que salta se agacha...
¡Que la ves! ¡Que no la ves!
¡La cuerda bajo tus pies!
Un cuadro pinta Sorolla...”
¿Ah, que no es una comba? ¿Ah, que no es una serpiente? ¿Ah, que no es una cadena vintage para reloj de bolsillo? ¿Ah, que lo que parece una argolla de madera y dos mangos o empuñaduras de los extremos del saltador no lo son? ¿Ah, que no se trata de una llave de cuerda para relojes? ¿Ah, que a lo mejor es un poema visual donde ya no hay nada de lo enumerado, sino que lo contiene todo?Que la nada está llena de actividad es cosa sabida ¿Ah, que lo corriente se ha transformado en otra cosa? ¿Se tratará quizás de una metáfora minimalista? Si eso es así…Eso es el arte, amiguitos.
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22.) Cuatro chinchetas de colores que se incrustan en la carne roja del pimiento. Cuatro botones de colores que se hunden sobre la pechera o tapeta de una camisa roja. Cuatro heridas de colores que se clavan en el corazón rojo de una vulva… La armonía frente a la confusión. La idea voluble frente a la realidad concreta. Lo conquistado frente a lo planificado para el futuro. El deseo desenfrenado de retener emociones o recuerdos. Ideas o experiencias vividas que se convierten en obsesión. Dolores sordos o tensiones acumuladas que no desaparecen, que desgastan lo físico y lo anímico. ¿Ojos o ventanas? ¿Chinches o chinchetas? ¿Camisas o pimientos? En todo caso el impacto sangrante en la belleza de las malas vibraciones.
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27.) Se asoma el caracol al abismo de una boca de mujer. La imagen es perturbadora a la vez que sugerente y surrealista. Hay choque violento entre la delicadeza, la sensibilidad y la atracción de unos labios y la repugnancia y el asco que suscita la baba viscosa del caracol. Freud y los psicoanalistas se pondrían aquí las botas. Quizás nos hablarían de palabras reprimidas o de pensamientos inhibidos, que no salen al aire por miedo al vigilante que se pasea por los labios a causa de bloqueos emocionales o de timideces extremas… Pero de lo que, sin duda, hablarían sería de represión sexual, de contención u ocultamiento de impulsos eróticos por sentimientos de culpa, de vergüenza o de pavor. ¡Ay, Góngora! “La dulce boca que a gustar convida…” siempre va con tachaduras médicas o morales.
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